Este preciso instante

La vida va dejando cicatrices al paso del tiempo que forman parte de nosotros para siempre. Como la metralla que forma parte del alma, cuando no también del cuerpo, de todo aquel que ha vivido una guerra.

Hay personas que nunca dejan de quejarse y desean que todo hubiese sido de otro modo. Porque las viejas heridas duelen cuando hace mal tiempo, cuando los días se vuelven grises, húmedos y pesados o cuando algún otro tipo de indisposición nos debilita. Porque no permiten que olvidemos nuestra vulnerabilidad fundamental y, lo que es peor, nos recuerdan que somos mortales.

Y hay otras personas que las llevan con orgullo, e incluso más que eso: con gratitud. Porque es ese su patrimonio más inexpropiable, porque demuestran que se ha vivido y porque convivir con la muerte les hace más capaces de danzar en libertad y plenamente con la vida eterna que es este preciso instante.

Katie Melua desde Un Noviembre Azul

Te traigo dos bellos descubrimientos encadenados: un blog, "Palabras Desde un Noviembre Azul", que me ha llevado a conocer una maravilla llamada katie Melua.

De Katie Melua no diré nada, te dejo un vídeo que no necesita comentarios.

De Palabras desde Un Noviembre Azul te diré que empezó por cautivarme ya desde su título. Buscaba un poema que hablase sobre noviembre, y esa mezcla post-postmoderna de azar y causalidad que se llama Google (ya ha empezado a llamársele "San Google"), me premió con este delicioso blog. En él puedes leer cosas sobre temas tan variados como poesía, música, política, sociedad... y también (o como trasfondo de todo eso) encuentras el alma de quien lo escribe.
No se puede pedir más.

Ubuntu Gutsy Gibbon

Unos cuantos anuncios

Hacía ya demasiado tiempo que no aligeraba el contenido del blog, así que aquí te dejo una nueva entrega de la galería frikigráfica.
Esta vez, por proponer un tema, la dedico al anuncio en general.
Saludetes :-).

Theodore Sturgeon

Hace unos pocos días tuve la enorme suerte de leer un cuento de Theodore Sturgeon, un autor hasta entonces totalmente desconocido para mi.

Un sólo cuento, tan sólo veintitantas páginas de negro sobre blanco han conseguido que mi alma le otorgue, en mi peregrinación particular por la vida, el título vitalicio de compañero de viaje.

Se trata del cuento "Escultura Lenta"

Te recomiendo que lo imprimas, busques una postura cómoda y lo disfrutes. Los pañuelos de papel son opcionales (aunque advierto del posible efecto secundario), no precisamente porque sea un cuento triste, sino porque a mi parecer, es de una belleza extrema. Refleja la tragedia humana, me atrevo a decir, con la profundidad de un Shakespeare, tejida de un modo magistral con una elegante ciencia-ficción.

Si lo lees y te gusta (o no), me encantará que me dejes un comentario

No te salves

Siempre es muy comprometido decir, por ejemplo, "este es mi libro preferido" o "esta es mi canción preferida".

Aclarado el compromiso, aquí te dejo mi poema preferido recitado durante una escena de mi película preferida. No te salves del querido Benedetti en El lado oscuro del corazón del querido Subiela.

A mis 95 años (o incluso 108)

Siempre repito que internet es un fenómeno que me fascina. Y son precisamente cosas como esto que os voy a contar las que van forjando esa fascinación.

"A mis 95 años" es el título de un blog muy especial. Se trata del blog de Maria Amelia, una Gallega de Muxía (A Coruña) a la que se le conoce como "la bloguera más anciana del mundo".

Como ella misma nos cuenta en la cabecera de su bitácora, su nieto se la regaló el pasado dicembre por su 95 cumpleaños. Maria Amelia nos habla sobre muchas cosas: desde política hasta el galanteo de antaño, pasando por los toros o por sus duras experiencias durante la guerra civil. Aunque como ya no ve muy bien, es su nieto el que transcribe lo que ella le va contando.

"Queridos nietos (porque sois mis nietos y mis blogueriños)."

Así empieza uno de los posts de la encantadora Maria Amelia. En tan poco tiempo, su blog tiene ya muchísimos lectores de casi todo el mundo y ha salido en numerosos medios de comunicación nacionales y extranjeros, tanto en prensa como en radio y televisión. Muchos de sus seguidores son gente joven... ¿Será internet la que al final reconcilie a nuestra "juventófila" sociedad con la hermosa sabiduría de la senectud?


No me digas que no es hermosa.

Ya le han salido varios imitadores (¡hurra!). Olive Riley, una australiana de nada menos que... ¡108 años!, disfruta nadando con sus ¡tataranietos! y también tiene su propio blog ("Blob", como ella dice). De hecho le ha quitado el título a Maria Amelia de "bloguera más anciana del mundo". Un amigo suyo, Mike (de 69 años), es el que lo elabora porque ella tampoco ve demasiado bien.

He estado visitándolo y me parece realmente encantador. Mira lo que me he encontrado ya de entrada:

“When someone loves you, the way they say your name is different. You just know that your name is safe in their mouth.” Billy - age 4.
("Cuando alguien te ama, el modo en que pronuncia tu nombre es diferente. Sencillamente sabes que tu nombre está a salvo en su boca." Billy - 4 años).

En el blog de una mujer de 108 años, lo primero que leo es una preciosa cita de un niño de tan sólo 4 :-).

Esta es Olive (Ollie como le llama Mike), cantando una vieja canción de la primera guerra mundial (Pack up your troubles) que te dice que guardes los problemas en tu viejo petate y sonrias: "Smile, smile, smile!".

He de confesar que me ha emocionado mucho. Dale al play, es una preciosidad.


Cuando Maria Amelia supo de la creación de este blog comentó:

"A esta señora de tantos años le digo que me alegro mucho que otras viejas como yo se pongan con el Internet y que haga propaganda de que todo el mundo coja el Internet. Tendrá amigas, buenos consejos y tendrá felicidad, que a nuestra edad ya sabe que es muy difícil."

¡Ole! María Amelia.

Otro famoso "Yayo Bloguero" es Peter Oakley, un hombre nacido en 1927, más conocido por su pseudónimo en YouTube: "geriatric1927". Peter cuelga vídeos en la red (ya lleva 84) en los que nos va contando su autobiografía y que titula "Telling it all" (contándolo todo). Tiene su propia página web (incluyendo un foro en el que responde preguntas de sus seguidores) y ¡44.450! suscriptores en YouTube, con lo que hace ¡el número 16 en cuanto a mayor número de suscripciones en toda la historia de YouTube!. Millones de personas han visto ya sus videos. Muchas, quizá la mayoría, son personas jóvenes que agradecen su consejo y sabiduría, como en el caso de Maria Amelia.

Hoy en día ya es urgente la necesidad de un acercamiento entre los escindidos polos del puer y el senex... ¿Será la red la que suture la herida trágica?

¿Acaso no es fascinante?

Internet verdaderamente acaricia los ideales más elevados de la humanidad. No sabe de edades, razas, credos o nacionalidades.

Seas quién seas, tu sitio está ahí esperándote. Tan sólo has de ocuparlo.

Sus Satánicas Majestades

Sí, lo has adivinado. El jueves pasado estuve en el concierto de los Rolling aquí en Barna.

Tengo que decir que es absolutamente increible cómo se mueve el Mick Jagger para los añitos que tiene. Bien es verdad que a medio concierto se retiró al backstage mientras el Keith Richards (qué piltrafa de hombre, ¡señor!) cantaba un par de temas, y una negra vestida de verde con una voz alucinante otro más.
Con el amigo con el que fui bromeábamos... "Seguro que están haciendo tiempo para que el Mick se cambie la sangre ahí detrás, con su gerontólogo". Qué malicia la humana... :-D

En fin, que mi amigo tenía un amigo trabajando de camarero en una de las barras de la pista (gran Danger)... que los Rolling son mucho Rolling... y que la noche acabó a las 7 de la mañana (mucho Danger). Pero ¡voto a Brios! (que no es lo mismo que ¡Poto... Abríos! Jajaja), una de estas de vez en cuando rejuvenecen a cualquiera, pardiez.

He unido unos micro-vídeos que saqué con el móvil (al final van un par de cortes que se grabaron por accidente). Y te dejo también un Slide con algunas fotos. Como estuvimos esperando por el colega de la barra pudimos ver cómo empezaban a desmontar el tinglado que, diferente, pero también es otro espectáculo.

Vestiduras

Un día, la belleza y la fealdad se encontraron en una playa, y se dijeron:

Bañémonos en el mar…

Entonces se quitaron la ropa y empezaron a nadar en las aguas. Pasado un rato, la fealdad volvió a la playa, se vistió con la ropa de la belleza y se fue.

Y la belleza también salió del mar y no encontró su ropa, y como era demasiado tímida para andar desnuda, se vistió con la ropa de la fealdad y siguió su camino.

Y desde entonces hasta hoy, hay hombres y mujeres que se engañan, y confunden a una de ellas con la otra.

Sin embargo, hay quienes han contemplado el rostro de la belleza y la reconocen, pese a sus vestiduras. Y hay quienes conocen el rostro de la fealdad, sin que sus ropas la oculten a sus ojos.

Gibran Khalil Gibran.

Reencontrado en el blog Razón o Verdad.

La nueva ciencia-ficcion o el mundo dentro de 40 años.

Aquí te dejo este vídeo publicado no hace mucho por la agencia italiana Casaleggio Associati. Propone una visión del mundo dentro de unos 40 años, supuestamente contada por el Avatar de Phillip K. Dick en el año 2051. Se trata de otra estrategia de márketing como en el caso del vídeo de Vimeo: se elabora un producto capaz de atraer lo suficiente la atención de la blogosfera y en cuestión de días cientos de miles de personas (¿me estaré pasando con la cifra?... no creo) habrán oído hablar de ti. Estrategia vírica le llamaría yo. Me parece brillante. Si alguien sabe si esto tiene un nombre, me encantaría saberlo.
Bueno, el vídeo comienza con esta frase:

"El hombre es Dios"

Y hacia el final añade:

"Las personas se convierten en lo que desean"

Si conoces el concepto de "Boomeritis" de Wilber esto te seguramente te suena. Lo mismo planteaba la película-documental "What the bleep do we know?". En resumen, tú construyes tu propia realidad...

(...[ironía ON] Así que si las cosas te van mal es porque eres un completo gilipollas [ironía OFF]. Si un volcán entra en erupción y te pilla debajo... [Boomeritis ON] mmmm Me pregunto qué espeluznancia habrás hecho para merecer semejante castigo kármico... O, mmmm quizá simplemente seas un masoca recalcitrante [Boomeritis OFF]...) mmmm Perdón por el exabrupto.

A ver. En el fondo la frase es correcta pero claro, jamás será literal. Se me ocurre que poniéndola en primera persona podemos notar dónde se puede dar la confusión problemática:

Esto:
yo me convierto en lo que Yo deseo.

Se puede confundir con esto:
yo me convierto en lo que yo deseo.

No se trata de que tu pequeño yo desee ser Naomi Campbell y ¡plas! se convierta en ella. (Pongo a Dios por testigo de que no funciona. Jajaja.)
Además, rizando un poco el rizo... ¿quién desea? ¿Has probado alguna vez a desear voluntariamente? ¿Qué botón hay que apretar? Que alguien por favor me lo explique, me gustaría apretar unos cuantos y desconectar otros.

Que me voy por los cerros de Úbeda (debería de decir por los terrenos pantanosos de Úbeda). El vídeo está bien y resulta ser una entretenida historieta de ciber-ficción, una estupenda estrategia de márketing y quizá una reflexión sobre el momento actual. Lo demás son mis propias pajas mentales.

Tejidos

Quien escribe, teje.
Texto proviene del latín, "textum" que significa tejido.
Con hilos de palabras vamos diciendo,
con hilos de tiempo vamos viviendo.
Los textos son como nosotros:
tejidos que andan.

Eduardo Galeano.

Para la cátedra de historia

Hace unos quince mil millones de años, según dicen los entendidos, un huevo incandescente estalló en medio de la nada y dio nacimiento a los cielos y a las estrellas y a los mundos.

Hace unos cuatro mil o cuatro mil quinientos millones de años... año más, año menos... la primera célula bebió el caldo del mar y le gustó, y se duplicó para tener a quien convidar el trago.

Hace unos dos millones de años, la mujer y el hombre, casi monos, se irguieron sobre sus dos patas, y alzaron los brazos, y se abrazaron... y se entraron... y por primera vez tuvieron la alegría y el pánico de verse cara a cara mientras estaban en eso.

Hace unos cuatrocientos cincuenta mil años la mujer y el hombre frotaron dos piedras y encendieron el primer fuego que los ayudó a defenderse del invierno.

Hace unos trescientos mil años la mujer y el hombre se dijeron las primeras palabras y creyeron que podían entenderse... y en eso estamos... en eso estamos todavía: queriendo ser dos, muertos de miedo, muertos de frío, buscando palabras...

Eduardo Galeano

Ama hasta que te duela

En "Ama hasta que te duela", Ken habla sobre la naturaleza de la práctica espiritual femenina, e indica algunos aspectos importantes en los que esta se diferencia de la masculina. (Hasta aquí la introducción de la peña de Integral Naked).

Aunque es un tema sobre el que todavía no se pueden afirmar demasiadas cosas, el vídeo no tiene desperdicio. Proporciona un insight desde mi punto de vista muy hermoso sobre los polos energéticos del Yin y el Yang. O bien, traducido al cristiano, sobre la tipología Femenino - Masculino.

Como siempre, huelga decir que esta tipología no se corresponde forzosamente con Mujeres - Hombres (aunque suele ser una metáfora básicamente cómoda y didáctica), sino que bla, bla, bla... (Prometo buscar un link majo para este tema)

Ah!, y como siempre también, cualquier sugerencia o corrección sobre la traducción será muy bien recibida.

"Una de nuestras hermanas, la que había sido enviada a estudiar, murió el mismo día en que iba a recibir el título. En el lecho de muerte le preguntó a su superiora:

- ¿Por qué Jesús me ha llamado para tan poco tiempo?
- Jesús te quiere a ti, no a tus obras -le contestó ella.
Y con esta respuesta murió en paz.

En el momento de la muerte no seremos juzgados por la cantidad de trabajo que hayamos hecho sino por la cantidad de amor que hayamos puesto en nuestro trabajo. Ese amor ha de nacer de la abnegación y debe sentirse hasta que duela."

Madre Teresa "El amor más grande"

Sólo no puedes.... con amigos ¡sí!

No he podido evitar acordarme de Barrio Sésamo.
Qué chulada de vídeo ha hecho esta gente... y ¡qué coordinación de grupo!
Sorprendentemente está hecho en una sola toma y a la primera.

Me han dicho que últimamente desde Internet Explorer no se puede ver el vídeo. No aprovecharé para hacer proselitismo de Firefox, un excelente navegador en software libre.

Para los que tengáis el mencionado explorador problemático, os dejo el link que os lleva a la ubicación original del vídeo: Pinchaaquíporfavor.

Saludetes.

La galería frikigráfica se moderniza

Estoy encantada con este widget (¿"cachivachweb"?). Ocupa mucho menos espacio visual a la par que me permite meter muchas frikigrafías sin sobrecargar la retina del espectador no interesado. Una maravilla.
Por cierto, me encanta la de la pava haciendo surf en la tabla de planchar.
Señora... a sus pies.

Una de Banksy

Beta-Testing

¡Al fin he conseguido insertar el texto en el video! (Dios bendiga al viejo VobSub)

Bueno, pues aquí estamos con la "beta" del vídeo de Wilber. (Para los que no sepáis de qué va esto, he traducido y creado los subtítulos, así que lo cuelgo aquí para probar el resultado). Se aceptan todo tipo de comentarios tanto de traducción y de léxico específico, como de comodidad de lectura. Temo que algunos subtítulos vayan demasiado rápido, pero he sido incapaz de valorar de un modo objetivo la comodidad a la hora de seguirlos, porque el vídeo lo tengo demasiado trillado. Lo que hice fue ajustarlos al discurso, pero quizá no sea lo más cómodo para quién no pueda seguir nada en inglés, no sé... Vuecencias dirán.

Lo que más intrigada me tiene es "Dharkma", no se si he acertado con esta palabra. Entiendo que puede ser una ironía, probablemente un juego de palabras a base de combinar "dark" y "Dharma", pero no puedo estar segura.
(Aclaración... al final el rarito "Dharkma", era un normalito "dogma"... ¡hay que ver!)

Gracias de nuevo, Alberto y Alejandro por ofreceros de Beta-Testers.

Para los que no sepáis de qué va eso de los "cuadrantes" y os pueda picar la curiosidad, aquí os dejo esta imágen. Y si aún queréis darle más vueltas, cogeros el bus turístico y pasearos por la blogosfera integral. Puede ser el comienzo de un viaje apasionante.

Ubicación original de la imagen.

CASA DE HUÉSPEDES

Este ser humano es una casa de huéspedes.
Cada mañana se produce una nueva llegada.

Un gozo, una depresión, una mezquindad,
alguna conciencia momentánea viene
cual visitante inesperado.

Dales la bienvenida y entretenlos a todos,
aunque sean una multitud de preocupaciones
que barren violentamente tu casa
y la vacían de muebles.

Sigue tratando a cada huésped honorablemente,
tal vez estén limpiando el camino
para alguna nueva dicha.

El pensamiento oscuro, la vergüenza, la malicia,
recíbelos riendo en tu puerta,
e invítalos a pasar.

Sé agradecido por quien quiera que llegue,
porque todos han sido enviados
como guías del más allá.

Rumi

Discurso de Steve Jobs

Este es el discurso que Steve Jobs (fundador de Apple y Pixar), pronunció durante la ceremonia de graduación en la Universidad de Stanford en agosto de 2005. Dura un rato, pero de verdad merece la pena. Me ha gustado tanto que incluso he necesitado un par de "clines".

Ahora bien, no puedo evitar decir que la traducción tiene algún fallo.
Al final, Jobs repite una frase varias veces, como colofón del discurso. Una de las palabras está traducida por "ALOCADO" y, por lo que más quieras, haz como que lees "IMPRUDENTE".

El traductor, además, se ha valido de la transcripción de la conferencia que hay colgada en la red. Y con toda probabilidad, Jobs debió de hacer alguna correción de última hora sobre el original, con lo cual a veces los subtítulos se alejan algo del discurso.
Esto sucede precisamente en una de las partes que más me gusta. Así que aquí la pongo, traducida un poco más fielmente.

"No puedes unir los puntos mirando hacia adelante, sólo puedes hacerlo mirando hacia atrás. Por eso, tienes que confiar en que los puntos se conectarán de algún modo en el futuro. Tienes que confiar en algo: tu instinto, el destino, la vida, el karma... lo que sea. Porque creer que los puntos se unirán con el tiempo te dará la confianza para seguir a tu corazón, incluso cuando te aparte del camino más ortodoxo.
Eso será lo que marque la diferencia."

Snif, snif...

Una historia alternativa

Me ha parecido muy simpático este recorte y, como además hace juego con el título del blog, aquí te lo dejo.
(Tendrás que picar sobre la imagen para que se abra en una nueva ventana. Así podrás leerlo sin dejarte las retinas en el intento).


¿Simpático, no? Pero no me quedo a gusto sin hacer unos comentarios.
Se trata de un chiste feminista del tipo "todo-lo-masculino-es-malo/ todo-lo-femenino-es-bueno".
Realmente confío en que este tipo de feminismo trasnochado esté dando sus últimos coletazos (y enfatizo lo de "este tipo").

La historia es típica. De lleno en el fragor de la batalla de sexos, se opta por combatir al "enemigo" con sus propias armas. Así que, "ellos son tontos, están hechos para servirnos, nosotras les aguantamos porque ellos nos son útiles..." es gracioso ¿verdad?

Sin embargo, simplemente cambia el género a la frase:
"Ellas son tontas, están hechas para servirnos, nosotros les aguantamos porque ellas nos son útiles..." ¿Sigue siendo gracioso?

Como poco, es políticamente incorrecto. Eso como poco.
Aunque realmente, lo más probable es que si alguien hiciese un chiste al respecto, hordas de feministas encolerizadas se abalanzarían en pie de guerra sobre el/la autor/a como si el/la mismísimo/a Belcebú se hubiese manifestado.

(Porque, queridas amigas, si Dios es mujer, el Demonio también lo es. ¡Regocijémonos ante la buenanueva!)

Si una afirmación del tipo "ellas son tontas" es inexacta (y digo inexacta, no una manifestación del maligno), su contrapartida masculina también lo es. Lo triste es que, de igual modo que durante muchos años las mujeres hemos venido creyendo ese tipo de afirmaciones, hoy en día son muchos los hombres que realmente creen ser un género maldito, imperfecto, y que lo masculino es tan sólo un motivo de vergüenza o algo contra lo que hay que luchar. Porque todo aquello que se aparta del "como han de ser las cosas" femenino se considera un defecto. Y en algunos casos puede ser cierto, pero en la mayoría, se trata simplemente de un "como han de ser las cosas" masculino.

Anécdota real:
Comentario reciente de una chica (Inteligente, guapa y moderna. Y lo digo sin asomo de ironía), sobre sus preferencias en cuestión de hombres:
"Buff, mi hombre ideal es muy difícil de encontrar. Porque lo que yo verdaderamente quiero es una mujer con polla"... (¿Recuerdas ese chiste taaaaaaan machista, sobre que la mujer es la parte que le sobra al coño?)

Hemos tirado el agua de la bañera con el niño dentro. Y digo el niño. No el/la niño/a.

Ni los unos son superiores a los otros, ni los otros sirven a los unos, ni nada por el estilo. Una mujer en un nivel bajo de desarrollo moral es igual de terrible para ella y su entorno como un hombre en las mismas circunstancias. Y, por supuesto, los estadíos de desarrollo moral en hombres y mujeres, aunque paralelos, varían sensiblemente (para más info sobre este tema busca los estudios de Carol Gilligan; la "ética de la justicia" y la "ética del cuidado", apasionante).

Somos compañeros de viaje. Diferentes, ¡puedes apostar por ello! Más incluso de lo que la mayoría nos imaginamos. La investigación en este campo ya hace años que lo corrobora. En el ámbito de la comunicación, los estudios de Deborah Tannen son ya un clásico. Un libro divulgativo sobre el tema, más reciente y conocido lleva por título "Los hombres son de Marte, las mujeres de Venus" (la forma tiene un toque bastante yankee, pero el contenido es impecable). Altamente recomendado.

Anécdota real:
Comentario de un hombre (sin duda desde un nivel elevado de desarrollo moral) sobre la relación con su esposa:
"Me parece a mi que, cultivando el respeto se está generando el germen para cambios profundos. En mi caso, todas las cosas de mi esposa yo no las entiendo, pero he aprendido a respetarlas y eso nos genera una gran armonía. Simplemente no pierdo tiempo en entenderla y más bien invierto tiempo en respetarla. Con el tiempo... la entiendo."

Bien. Somos diferentes. Pero ahí está el desafío. En respetarnos y tolerarnos. Y eso significa que aquello que nos parece descabellado, aquello por lo que nos echamos las manos a la cabeza, que nos hace decir "flipo con los hombres/mujeres"... es justo aquello que debemos esforzarnos por tolerar y, con el tiempo, comprender. No olvidemos que es la comprensión la que lleva a la empatía, y no viceversa.
He ahí la piedra filosofal en las relaciones humanas profundas, sanas, enriquecedoras y llenas de significado. En el fondo, es lo que casi todos buscamos desesperadamente, bien sea vía liftings, implantes mamarios, cochazos, triunfos empresariales.... etc. Lo que creemos que se compra con dinero, realmente se compra con tolerancia.

(Tolerancia: Respeto a las ideas, creencias o prácticas de los demás cuando son diferentes o contrarias a las propias.)

Es difícil, pero barato. Y la recompensa está asegurada.

Otro lote de fotos

Forzando un poco la cosa y por añadir algo de texto (que siempre queda más elegante el post) podríamos titular esta serie "El transporte es... el transporte y sus circunstancias".

Vestirse de desnudez

Me pregunto cómo sentarán estos...

Una patata frita muy graciosa.

El otro día, en una de mis erráticas excursiones por el ciberespacio, me topé con este incidente aterrador.
Durante una reunión en Carolina del Sur, uno de los aspirantes republicanos a la Casa Blanca, el veterano del Vietnam y actual senador de Arizona John McCain (sí, sí, como las patatas), dió una respuesta "muy graciosa" a la pregunta sobre cuándo Estados Unidos enviará "un mensaje en avión" a los iraníes.
Patata Frit... digoo McCain, contestó "¿Conocen esa vieja canción de los Beach Boys Bomb Iran?". Para los no letrados en Yankilandio, la pronunciación de "Barbara Ann" (auténtico título de la famosa canción) y "Bomb Iran" (Bombardear, o bombardeen, Iran) es ciertamente similar.
Seguidamente, Patata Fr... estooo McCain, comenzó a canturrear su particular nueva versión de dicha canción: "Bomb, bomb, bomb. Bomb, Bomb, Iran". Y la gente... se partió de risa.
Después de su actuación y recompuesto ya el rictus hilarante añadió: "Irán está decidido a destruir Israel. Sólo por eso, deberíamos estar preocupados. Y ahora intentan dotarse de capacidad nuclear".
Y para rematarla, al ser acusado por sus oponentes de falta de seriedad en un acto posterior, contesta que "hay que ser más alegres".
Pues bien, este imbécil integral es la alternativa a Bush. ¿Aterrador, verdad?

Me viene a la mente una imagen que habla por sí sola. Se trata de un grafiti del genial Banksy (tienes el enlace a su web en el Bus Turístico, un día de estos tengo que postear su historia).
No sé si recuerdas aquella famosa foto de la guerra de Vietnam, en la que se veía a una niña desnuda, con una expresión de horror indescriptible en la cara y todo el cuerpo quemado por el Napalm. Más o menos (Banksy le ha añadido un par de pintorescos personajillos), se trata de esta foto:

Unos cuantos Tatoos

Obviamente, la foto del niño es un claro Photoshop.
Pero no pude evitar incluirla. Imagino que es la imagen del hijo soñado por la feliz frikiparejita ¿no te parece?

Galería Frikigráfica

Quería crear un álbum fotográfico de los de toda la vida, pero blogspot no nos brinda esa opción. Remite a galerías externas tipo flickr, que están muy bien, pero que por diversas razones no es lo que busco. Da comienzo, pues, a modo de posts, mi propia galería de imágenes. ¿El nexo entre ellas? Que las posteo yo. Que me han gustado, chocado, sorprendido, intrigado... Sin más.
Si crees que existe un motivo que me prive del derecho de exponer aquí alguna de las imágenes, feel free de decírmelo (exponiendo claramente el susodicho motivo) y procederé a retirarla a la mayor brevedad.
Comienzo por darte la bienvenida.
Saludetes.

¿Qué sería de nosotros sin los astrónomos y los astrólogos? Pero sobretodo... ¿qué sería de nosotros sin los astronautas?

Interesante cuestión la que plantea el alcalde de Sevilla, Alfredo Sánchez Monteseirín, que nos ha dejado esta perla (salvaje, eso sí) durante la reciente inauguración de la "Avenida de la Astronomía" en la citada ciudad.
Como sencillamente no hay palabras para describirlo, les invito a que oigan y juzguen por ustedes mismos.

Tan sólo nos queda rezar.

UNA GUERRA ABSURDA

Comenzaba a oscurecer cuando apareció en el campamento un muchacho joven, de unos veintitantos años; no llevaba mochila ni ropa de montaña. Ni siquiera calzado adecuado. Todos nos quedamos muy sorprendidos al verle llegar. Nos encontrábamos en un lugar poco conocido al que sólo se podía acceder después de día y medio de camino a pie.

– ¿Y tú de dónde sales, chaval? –, recuerdo haber preguntado.

El muchacho bajó la vista, se encogió de hombros, inspiró profundamente y sin perder la cadencia lenta y liviana con la que había llegado hasta allí, comenzó a relatarnos su historia.

Nos contó cómo había aparecido una mañana cualquiera, tres o cuatro meses atrás, en medio de un campo de batalla absurdo. Como si de pronto hubiese despertado de un sueño, pero sin un sólo recuerdo de quién era, ni de cómo había llegado hasta allí.

– ¡Eh! ¡Tú! ¡Sal de ahí, loco! ¡Te van a matar!, –le había gritado una voz lejana que parecía surgir desde el fondo de una trinchera, justo detrás de un brazo que gesticulaba enérgicamente.

Le llevó unos instantes tomar consciencia del lugar en el que se hallaba. Desconcertado, se encaminó lentamente hacia aquel brazo gesticulante, mientras a lo lejos, el rumor de la batalla no parecía cesar ni por un instante. En un momento dado, temió por su vida y echó a correr.

– ¡Aquí, aquí! –gritaba el brazo mientras seguía agitándose–, ¡corre muchacho! ¡hacia aquí! ¡rápido!

Unos disparos comenzaron a oírse muy cerca. Casi podía sentir el aliento de las balas silbando junto a sus oídos. Cuando sólo le faltaban unos pasos para llegar a la trinchera, tropezó y cayó aparatosamente de bruces al suelo. En ese momento, el mismo brazo que hasta entonces había estado llamándole se alargó desde su escondite y, con un gesto rápido, tiró de él.
Por un instante – nos dijo –, no supo si estaba huyendo de la muerte o yendo hacia ella.

– ¿Te han alcanzado, muchacho? ¿estás herido? –dos hombres, de edad avanzada, le miraban fijamente. Vestían unos viejos uniformes militares, bastante sucios y desgastados.

– Estoy bien, tan sólo he tropezado, –dijo temblando.

– Por el modo en que caíste, pareció que te hubiese alcanzado una bala por la espalda ¿verdad Oliverio? -dijo el otro hombre, que sostenía un viejo fusil entre sus manos, todavía con el dedo en el gatillo–. ¿Cómo te llamas muchacho?

– Y... ¿de dónde demonios sales? –se apresuró a añadir el tal Oliverio.

– La verdad es que no lo sé. No consigo recordar nada –dijo el muchacho después de reflexionar unos instantes–, tan sólo recuerdo que le oí gritar y que vi su brazo haciéndome señas para que me pusiera a cubierto. En cuanto pude reaccionar eché a correr hacia aquí. No puedo decirles nada más.

Los dos hombres cruzaron entre si una mirada de complicidad, como si estuviesen de acuerdo en que aquel chico no se hallaba del todo en sus cabales.

– Y ustedes, ¿qué hacen aquí? ¿qué guerra es esta?

– ¡La gran guerra! –contestaron ambos al unísono, como si la respuesta fuese más que obvia.

– La gran guerra... Nunca he oído hablar de ella. ¿Cuándo empezó?

– Pues verás, muchacho, nosotros no lo recordamos. Mi hermano y yo nacimos aquí. Y según nos han contado nuestros padres, ellos también nacieron aquí... y también los padres de nuestros padres.

– ¿Aquí?... ¿Aquí, dónde?

– ¿Dónde va a ser?... ¡En la trinchera!

Ahora era yo –nos dijo el muchacho–, el que creía haber topado con dos desequilibrados. Decidí que lo mejor sería averiguar cuanto antes cómo podía salir de allí.

– ¿Qué dirección debo tomar para alejarme de esta guerra?, –los dos hombres se miraron con expresión incrédula.

– ¿Alejarte de la guerra? ¡Ni lo intentes, muchacho! Nadie que haya salido de aquí ha regresado jamás con vida. Sólo quedamos nosotros dos. Y en un tiempo éramos muchos de familia, ¿verdad Oliverio?... papá, mamá, el abuelo Matías, la tía Francisca, los primos: Juan y...

– Pero –interrumpió el muchacho, que estaba empezando a impacientarse–, hace ya un buen rato que no se oyen disparos cerca ¿no les parece? Quizá sea seguro salir.

– ¡Uy, hijo! Disparos cerca... ¡hace mucho tiempo que no se oyen! Antes incluso de que se fuera el primo Juan ¿verdad Oliverio?, hará ahora unos cinco o seis años.

– Pero, ¡si yo mismo oí disparos cuándo corría hacia aquí!

– ¡Claro! –dijo Oliverio, mirando al muchacho con una expresión compasiva–. Mi hermano te cubría las espaldas con su fusil mientras tú corrías hacia aquí. Siempre hay que estar alerta ante el enemigo. ¡Nunca se sabe!

– Han sido ustedes muy amables caballeros. Pero creo que ha llegado la hora de irme.

El muchacho, decidido, trepó al borde de la trinchera y se alejó de allí con paso tranquilo.

– ¿A dónde vas, loco? ¡vuelve aquí! ¡corre! –Se paró un momento, miró hacia atrás y pudo ver un brazo gesticulando enérgicamente allí dónde se oían los gritos de Oliverio–. ¡No volverás con vida! ¡vuelve aquí muchacho! ¡rápido!

Junto al brazo apareció el cañón de un fusil, que empezó a disparar con la intención de cubrirle. De repente, sintió una gran compasión y un profundo agradecimiento hacia aquellos dos hombres que, de corazón, deseaban librarle de una muerte que consideraban segura.

– ¡Adiós! ¡cuídense!... ¡muchas gracias por todo! –, les gritó. Y siguió caminando. El rumor de aquella batalla lejana se fue disipando cada vez más hasta que desapareció.

– Poco después – nos dijo el chico–, llegué a la plaza de un pueblo.



– ¿Como te llamas, muchacho? –pregunté al cabo de un rato en que todos habíamos permanecido en silencio.

– Les acabo de contar que no lo sé, –nos dijo.
Fue entonces cuando empezamos a pensar que aquel chico necesitaba ayuda. Decidí indagar un poco más.

– Y eso que nos acabas de contar... ¿Dónde ocurrió?

– Intenté regresar, pero no fui capaz de volver a encontrar aquella trinchera. Al principio pensé que había olvidado el camino. Hasta que me di cuenta de que no se trataba de un hecho aislado. Una vez que abandono un lugar, no puedo volver a él ni siquiera instantes después de haberme ido. Ya no está allí. En su sitio me encuentro siempre algo totalmente diferente. Por eso, al abandonar aquella guerra absurda, llegué a la plaza de un pueblo. Y justo antes de encontrarles, venía de una playa preciosa, de arena fina y aguas tranquilas.
Las miradas de todos nosotros se cruzaron. Probablemente del mismo modo en que se habían cruzado las miradas de aquellos dos soldados, en la historia que nos acababa de contar.

– ¿Saben? He llegado a acostumbrarme a esto. Pero también les diré que pago un precio muy alto. Estoy condenado a una forma muy cruel de soledad. Ustedes, por ejemplo, han venido hasta aquí juntos pero yo he de viajar siempre solo, aún en contra de mi voluntad. Ustedes saben quienes son, cómo se llaman y cual es su origen. Yo, probablemente, nunca podré averiguarlo.

Ya era tarde, hacía un buen rato que había oscurecido y decidí que lo mejor sería que todos nos fuésemos a dormir y quizá al día siguiente pudiésemos aclarar algo más de toda aquella extraña historia.

– ¿Por qué no pasas la noche con nosotros? –le sugerí–, puedes dormir en mi tienda. Y no te preocupes, llevamos siempre una de repuesto por lo que pueda pasar. Esta noche descansa y mañana seguiremos charlando.

Abrí la cremallera y con un gesto le invité a entrar. Sonrió, mirándome de un modo que no he podido olvidar, dio las gracias a todos y entró.

A la mañana siguiente, no pudimos encontrar ni rastro de aquel chico. Organizamos una búsqueda intensiva por los alrededores sin resultado alguno. Sólo encontramos una huella de zapato justo a la entrada de mi tienda de campaña, donde se supone que había pasado la noche. Tan sólo una, tan sólo un paso hacia el interior, como si el otro pie nunca hubiese llegado a tocar el suelo. Pero lo más extraño fue que nos encontrábamos en medio de las montañas, a más de 400 kilómetros de la costa, y aquella huella estaba formada principalmente por una fina y dorada capa de arena de playa.

Louise Lecavalier

Ayer recordé que hace muchos años, viendo un "Metrópolis", presentaron una compañía de danza que había participado con David Bowie en una gira. Quizá la recuerdes de su videoclip "Fame".
Algo que me soprendió mucho fue su propuesta de que la danza no va necesariamente de la mano de la música, sino que por sí sola constituye una completa creación artística. Recuerdo haberme quedado fascinada por aquellos movimientos tan fuera de lo común, tan hipnóticos, tan al límite de la capacidad de resistencia del cuerpo humano. De hecho, estamos hablando de "danza extrema".
Pues bien, como decía, ayer lo recordé. Me sorprendió haber tardado tanto; hace ya muchos años que internet me hubiese podido reencontrar con esta compañía de la que, curiosamente, nunca volví a saber nada.
Louise Lecavalier fue primera bailarina de La la la human steps (1981 - 1999), y musa de su coreógrafo, Edouard Lock. Cuando la vi en el video, recordé perfectamente aquel "Metrópolis". Su cabello y su forma de moverse son inconfundibles. Su famosa pirueta horizontal deja sin aliento.
Se dice de ella que es la bailarina más brillante y trágica de nuestra época, "una bailarina con piernas de fuego".
Esta coreografía, Infante C'est Destroy, le valió a Lock el reconocimiento a nivel mundial como uno de los mejores y más innovadores coreógrafos del momento.
Realmente no tengo palabras para describir el efecto que me produce este vídeo. Pensé que lo mejor que podía hacer era colgarlo aquí y hacer así mi pequeño tributo a La la la human steps y a la increible bailarina Louise Lecavalier.
Disfrútalo.

Bibo No Aozora, De Ryuichi Sakamoto

Ayer tuve el placer de escuchar por primera vez Bibo no Aozora (me lo envió un amigo... ¡mil gracias Sergio!), un tema musical de Ryuichi Sakamoto incluido en la banda sonora de Babel. Todavía no he visto la película pero, dadas las estupendas referencias que tengo, creo que definitivamente la veré en breve.

Desde que la puse ayer por la noche "repeat on", no ha parado de sonar hasta ahora. No sólo me dormí con ella sino que llevo todo el día envuelta en esta espléndida melodía.

De la altura incluso de Alina (de Arvo Pärt), se trata de una de esas escasas maravillas sonoras que acarician el alma de un modo difícil de explicar (todo esto según la opinión de mi alma, claro está).

Para los que no hayáis tenido la ocasión de escucharla, aquí os dejo esta actuación en directo de 1996 (Trio World Tour). Dejaos acariciar por ella.

EL DESVELO DEL ALMA

Sueña el viento en tu ventana,
¿Qué harás con la brisa cuando sople?
...

Abre la ventana y déjate mecer
en la brisa y el viento.
El qué harás es un sueño del tiempo.

Sueño en el tiempo la brisa de un vuelo
cojo al vuelo el hilo del sueño
y me quedo sin tiempo,
atrapada en el viento
de la inquietud.

Sé por momentos,
que todo el tiempo no es más que un cuento
en el que el viento, la brisa y el vuelo
atrapan el soplo de mi desvelo
en el jardín de mi alma.

El desvelo del alma
es traspasar en un vuelo
el fino velo del cielo
al despertar el alba.

LA TIERRA DE LOS MUERTOS

Se despertó de repente. Estaba aturdido, aún a medio camino entre el sueño y la vigilia. Tenía el pulso acelerado y respiraba de un modo entrecortado y ruidoso. Todavía le parecía oír el eco de aquella voz profunda e inquietante susurrándole al oído:

“Nadie regresa de la tierra de los muertos”

Trató de tranquilizarse: “Tan sólo es un sueño”, se dijo. Pero un recuerdo lejano, el intento fallido de conspiración contra la corona que él y su hermana Isabel habían encabezado años atrás, regresó ahora a su mente, aumentando considerablemente su desasosiego.

En todo el día no logró deshacerse del poso de inquietud que dejó en su recuerdo el eco de aquel susurro. Ni siquiera se atrevió a mencionarlo, temiendo que las palabras pudiesen convertir el sueño en realidad, tejer algún hilo en el telar del destino y precipitar los acontecimientos.

Pero la misma escena se repitió a la mañana siguiente: el súbito despertar, el pulso acelerado, la respiración entrecortada... y de nuevo el eco de aquellas palabras, resonando en su mente como un peligroso canto de sirenas.

Camina escoltado por guardias entre una multitud que le observa solemnemente. En sus expresiones percibe una mezcla de curiosidad y sobrecogimiento que le inquieta; frente a él se alzan diez estrechos peldaños de madera. Cuando levanta la vista para ver a dónde conducen, un afilado destello le hiela el corazón y lo ciega por unos instantes en el momento en que alguien le susurra al oído:

“Nadie regresa de la tierra de los muertos”

Tras el destello, la imagen de la guillotina se vuelve clara y nítida. La adrenalina corre por sus venas causándole un dolor insoportable, mientras las palabras siguen golpeando su mente a punto de hacerle perder la razón.

El sueño volvió a repetirse aquella noche, y la siguiente; Rodrigo se sumió en un continuo estado de pánico, no albergando ya duda alguna sobre la inminencia de su propio fin. Sintiendo tan de cerca la presencia de la muerte, tuvo la imperiosa necesidad de despedirse de su hermana Isabel.

Se hallaba a escasos metros de su destino, cuando empezó a oír un alboroto aumentando rápidamente en intensidad. Por todos lados veía gente apurando el paso, avisando a conocidos y vecinos, que dejaban de lado sus quehaceres para unirse a aquella misteriosa marcha. Un escalofrío le recorrió el cuerpo e impulsivamente, con un gesto firme, detuvo a un joven que se cruzó en su camino:

– ¡Haga el favor de decirme qué está pasando!

– ¿No se ha enterado, señor?

– No, ¡No sé qué pasa! ¡Habla, rufián, o te juro que..! – sin darse cuenta estaba zarandeando violentamente al muchacho.

– Tranquilícese, señor, ¡por favor!. Se trata de la ejecución pública de Isabel de Salazar, que fue arrestada hace tres días y hallada culpable de alta traición a la corona. Parece ser que su propio hermano Rodrigo de Salazar ha sido el delator.

– ¡Eso que dices es una calumnia! – chilló desesperado Rodrigo soltando al joven, que se echó a correr perdiéndose entre la multitud en un abrir y cerrar de ojos.

Rodrigo sintió que en aquel momento el canto de sirenas había ganado la batalla. Se halló de repente en tierra de nadie, abatido, desorientado, como surgido de un sueño; y así, sin saber muy bien qué hacía ni quién era, con la mirada perdida en un punto intermedio entre este mundo y el otro, siguió a la multitud. Entre el bullicio, de repente, distinguió una palabra “¡Ejecución!... ¡Ejecución!”. Pero ya no significaba nada para él.

...

Esa noche vuelve a soñar, como cada noche. Ya sólo recupera la cordura en sus pesadillas.

Ahora Rodrigo es Isabel. Con ritmo cansino recorre, uno tras otro, los escasos metros que le conducen al cadalso. Siente el murmullo de la gente –él entre ellos, seguramente-, pero prefiere mirar sus zapatos. Diez escalones le separan del sitio en el que va a morir.
Al despertar, una voz le susurra al oído:

“Nadie regresa de la tierra de los muertos”

OJOS NEGROS

Por más que lo intento no puedo olvidar sus grandes ojos negros.

Aunque sé que ya nunca se fundirán de nuevo nuestras miradas, que su sonrisa no volverá jamás a despertar la mía y que sus besos son ya, tan sólo un recuerdo.

Ya no soy su confidente, el guardián de sus secretos, cómplice de sus noches de llanto y alcohol. Atrás quedaron los días en que cada mañana coqueteaba conmigo, mientras me susurraba, muy de cerca, palabras de amor y delirio.

El día en que cumplió cuarenta años, sus ojos revelaron, al fin, el odio que llevaba meses intuyendo tras su mirada. Fuera de si, lanzó un grito desesperado y un vaso de güisqui, que se rompió en mil pedazos y partió en dos mi alma.

Ahora sé que nunca me quiso como yo a ella.

Pero a pesar de todo, por más que lo intento, no puedo olvidar sus grandes ojos negros que durante un tiempo fueron toda mi vida. Esos ojos negros que ahora se clavan en mi, desfigurados, mientras me advierte con una mueca grotesca que de esta noche no pasa, que iré a parar a la basura, que le esperan siete largos años de mala suerte y que por eso, me odiará ya para siempre.